En su onomástico:
Adiós a mi Führer nipón, adiós a mi Führer
nacido un 28, por mí alabado sin cesar.
Adiós a mi Führer inescrutable,
buenas noches, te digo, buenas noches,
con íntima tristeza de socialista caviar.
Adiós a mi Führer que engullía fresco sushi
mientras su alter-ego tragaba montes de coca.
Adiós a mi Führer que amó a Polo Campos,
criollo de valses y música chicha loca.
Adiós a mi Führer que en avión escapó al oriente
tras buscar los videos de su nefasto secuaz.
Desde los hielos te ataca Vargas Llosa,
pero de ultramar no te hará mella jamás.
Adiós a mi Führer que ordenó sepultarme
al ver que ardían las ruinas del falso imperio,
quién no me deja dormir tranquilo
aunque no haya depredado ni medio.
Adiós a mi Führer que obligó a nos, poetas,
a censurar escritos, a escribir discursos ayayeros
so pena de enviarme al divino El Frontón
o a trabajar la tierra bajo el sol de Chincheros.
Adiós a mi Führer, el del ritmo del Chino,
quien maltrataba el idioma cual Pinocchio.
Es mejor no fingir virtud alguna
cuando ya no se puede partir a Tokio.
Adiós al que por una década fue mi Führer
y recomendaba abstinencia botella de sake en mano,
quién con desprecio abandonó el Pentagonito
para fugar en la oscura noche, avívate hermano.
Adiós al gángster que quiso ser Martín Bormann:
Vladimiro, padrino, siniestro doctor de doctores.
Cada domingo te veo pasear un ridículo perro
sin salir de la Base Naval de tus amores.
¿No querrá alguien de la promoción 68
entonar a coro conmigo: "Yo tenía un gran jefe"?
Adiós a mi Führer que dió duro con yuca,
con bacalao, con chicha y con plomo,
creyendo que eran absolutos idiotas,
sin gracia, sin arte, les metió la tuca.
Y buenas noches, deustuanos, buenas noches,
hasta que un día nos volvamos a encontrar unidos
en La Concha Oriental, comedor supremo,
en la hora arrogante de los anillos perdidos.
nacido un 28, por mí alabado sin cesar.
Adiós a mi Führer inescrutable,
buenas noches, te digo, buenas noches,
con íntima tristeza de socialista caviar.
Adiós a mi Führer que engullía fresco sushi
mientras su alter-ego tragaba montes de coca.
Adiós a mi Führer que amó a Polo Campos,
criollo de valses y música chicha loca.
Adiós a mi Führer que en avión escapó al oriente
tras buscar los videos de su nefasto secuaz.
Desde los hielos te ataca Vargas Llosa,
pero de ultramar no te hará mella jamás.
Adiós a mi Führer que ordenó sepultarme
al ver que ardían las ruinas del falso imperio,
quién no me deja dormir tranquilo
aunque no haya depredado ni medio.
Adiós a mi Führer que obligó a nos, poetas,
a censurar escritos, a escribir discursos ayayeros
so pena de enviarme al divino El Frontón
o a trabajar la tierra bajo el sol de Chincheros.
Adiós a mi Führer, el del ritmo del Chino,
quien maltrataba el idioma cual Pinocchio.
Es mejor no fingir virtud alguna
cuando ya no se puede partir a Tokio.
Adiós al que por una década fue mi Führer
y recomendaba abstinencia botella de sake en mano,
quién con desprecio abandonó el Pentagonito
para fugar en la oscura noche, avívate hermano.
Adiós al gángster que quiso ser Martín Bormann:
Vladimiro, padrino, siniestro doctor de doctores.
Cada domingo te veo pasear un ridículo perro
sin salir de la Base Naval de tus amores.
¿No querrá alguien de la promoción 68
entonar a coro conmigo: "Yo tenía un gran jefe"?
Adiós a mi Führer que dió duro con yuca,
con bacalao, con chicha y con plomo,
creyendo que eran absolutos idiotas,
sin gracia, sin arte, les metió la tuca.
Y buenas noches, deustuanos, buenas noches,
hasta que un día nos volvamos a encontrar unidos
en La Concha Oriental, comedor supremo,
en la hora arrogante de los anillos perdidos.
6 comments:
Asu mare, que tal huasca que se debe de haber pegado el hebreo para parir semejante 'oda'.
En fin, el que chupa con su plata no tiene que darle explicaciones a nadie.
Vittorio, confieso que el autor no es johnny. La oda, excelso poema, se publica for fina cortesia de COQneruda.
Moshe se paso pal Cuzco con esa Oda dedicada al patriota nisei en el dia de su nacimiento, debe de haber asustado al Dramaturgo del Piso 7.
Pirincho, mataste al japones, lo embarcaste en una nave donde el piloto era ciego y sordo; lo que compusiste fue su Elegia, no una Oda.
Esa inspiracion fue con ayuda de combustible, teoria sostenida por Vitocho y la cual comparto, esa profundidad expresada por el hebreo, confirma los 40 grados del Vodka de papa.
¿Qué se puede esperar de un borracho apátrida al que el enemigo le ha dado por el chicote?
El 28 nació la Patria y también, dice, un ponjín, mentirosillos fueron los padres del Arlequín porque en realidad, desde Asia, en un cesto, trajeron ese monín; pasaron los años y la criatura, más sabia que mil arañas, se apoderó del silón de Pizarro, avivato, como ninguno, consiguió que cierto vate,lo hiciera hablar, y así,mudo, pero con ventrílocuo, a tdos nos enyucó
A las santas palabras del religioso solo puedo agregar: Amén.
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