Algo

Producto de la vena literaria de nuestro periodista-poeta y rey del cuento, quién parece haberse inspirado en los invisibles Carlitros y Vittorio.

ALGO

Carlos Orellana 

Algo es mi gato invisible.  Perdón: es el único gato invisible sobre la faz del planeta.  Mi mujer al principio se opuso a que se quedara en casa, pero no hubo argumento más convincente y demoledor que el que, además de ser este felino una bestezuela muy higiénica, como todos los de su especie, ella constatara que nunca deja huellas de ninguna naturaleza, lo que ya es extraordinario en una mascota.  A pesar de no poder arrullarlo, ni mimarlo de ningún modo, el aprecio de mi consorte por Algo fue creciendo noche a noche, conforme se fue enterando de lo bien que nos llevábamos y de cómo podía ser este mínimo un gran compañero para un mutilado de guerra.  ¡Vaya que si es buen camarada, Algo!  No bien mi mujer se marcha a trabajar se tumba encima de mí, no con el ánimo de alejarme imprudentemente de las sábanas, sino para notificarme que puedo contar con él.  Prueba, además de su odioso alimento para gatos, todo aquello que como en el desayuno y sé, por unas insólitas vibraciones en el aire o un silencio redoblado y repentino, que algo le ha disgustado y que no merece el paladar de un gourmet.  En cambio cuando alguna cosa le parece un bocatto di cardinale, siento que su invisible cola se enrosca en mi tobillo dejándome la sensación que esa mermelada de arándano le ha producido una suerte de orgasmo.  Y así en el almuerzo y la cena.  De modo que desde hace ya algún tiempo solo me alimento de aquello que el delicado gusto de Algo aprueba.  Cuando hago el amor con mi mujer, Algo se retira a otra habitación, cosa que deploro, pero es exigencia de ella.  El exhibicionista-dice mi mujer- soy yo.  No es que sea exhibicionista, sino que comparto con Algo casi todas las horas de mi vida.  Juego ajedrez, lo tengo cerca de la computadora y me inspira notables versos que luego borro ante la suprema carcajada egipcia de Algo.  Nos comunicamos a través de la mente y él, que fue un notable sabio de Alejandría, siente desprecio por los artistas que no son capaces de destruir algo creado para probarse a sí mismos de que pueden inventar algo mejor.  Muy poco pasó –sostiene con garra- al echarse fuego a la histórica biblioteca de su ciudad natal.  ¿Acaso no se repitió Newton, Descartes, Leibniz, Pascal, Darwin, Marx, Freud, Einstein?  Cállate, le reprocho y despacho sin rubor mi deseo y ansiedad de quedar inmortalizado en un verso, en un relato; no ser borrado ni incendiado jamás.  Algo ríe, ruidosa, piadosamente.  Siento, entonces, momentáneamente aversión por él.  ¿Quién demonios se ha creído?  Después nos reconciliamos, casi siempre cuando lo dejó buscar en Internet algún dato apasionante: la pobre computadora vuela, parece una nave intergaláctica.  Exacto –conviene Algo- esto es moverse en una suerte de galaxia del conocimiento.  ¿Cómo la biblioteca de Alejandría?, pregunto sarcástico.  Eso era un lago- me responde-, esto es un océano.  Y juá, me encuentra un texto maravilloso sobre nanotecnología o un relato de la mitología inuit.  Sí que es listo, Algo.  Y claro, ¿cómo no va a ser listo un sabio de Alejandría?  Pero los sabios tienen también su lado flaco. Oye, Algo, y de sexo cómo vamos.  Calla.  No sabes lo que te pierdes, hombre.  Guarda silencio casi siempre.  Bueno, una vez soltó la lengua, a su pesar, y me echó una historia de lo más vulgar en la que toda una eminencia como él dependía de los caprichos de una joven de caderas ampulosas que vendía dátiles bajo unos sicomoros, cerca de un mercado.  Fue apasionado y prolijo en la descripción, pero me decepcionó.  Solo pude deducir que el amor es una curiosa enfermedad, ya que la fémina que me pintó no tenía nada de singular.  Y qué de los techos le pregunté en otra oportunidad.  Increíblemente me dijo que la idea lo seducía.  Ir por los altillos y tejados a la aventura, con el solo propósito de montar por un minuto un erizado lomo gatuno valía la pena.  De ello deduje que el llamado quickly ,o amor de prisa, tenía sus encantos para Algo.  Hube de referirle pasajes escabrosos de mi biografía, rápidas cópulas en autos estacionados, en parques a una hora tardía o en oficinas burocráticas.  Me escuchó con inusitada atención y por primera vez pude enseñarle algo a Algo.  Pero mi gato siempre vuelve a las poses, ya no de sabio, sino de deidad.  Y entonces siento que en verdad la mascota soy yo, el gato soy yo.  Le recrimino: oye tú, ¿crees que por que yo soy un mutilado de guerra, un tipo sin una piernas y un ojo me vas a ningunear?  No solo soy un simple mutilado de guerra, sino un héroe de la democracia.  ¿Tienes idea de lo que fue Viet Nam?  El aire cerca de mí se contorsiona con las carcajadas de Algo.  Un poco más de respeto, reclamo, pero Algo no cesa de reír.  Busco en el aire el pescuezo de Algo, pero solo encuentro aire.  Bah, me digo, debo soportar las ilustres impertinencias del grandioso minino, pues nadie tiene un gato invisible de mascota, un sabio egipcio trasmigrado en felino.  Un día Algo se levantó un tanto extraño, que ya es mucho decir, y me manifestó su aburrimiento.  Es necesario, dijo, perpetrar un acto de proporciones superhistóricas.  Le pregunté que era para él, que había vivido tanto, lo superhistórico.  Ronroneó un rato y luego me dijo que se excusaba de explicármelo, que simplemente pondría un ejemplo de lo superhistórico: concebir un virus capaz de destruir todo conocimiento de la Red.  Mi gato se volvió loco, pensé.  Y no volvimos a tratar el asunto.  Pero últimamente lo he visto demasiado ocupado en dilatadas cavilaciones, y a ratos, se mete a la computadora a navegar sin norte.  Estoy empezando a creer que Algo incendió en otro tiempo la Biblioteca de Alejandría.  ¿Creen que estoy loco?