Puta, ahora además de no ser humilde, como la mayoría de este blog, soy matemático, me preocupó el billete desde chibolo y desde entonces ya pensaba en jubilarme. Eso se llama trasladar los defectos de uno al prójimo. Para matemático Nosferatu, que mide al vuelo la presión sanguínea de sus víctimas y el grado alcohólico exacto de sus tintos. Preocupado por las monedas fue siempre Lapa-Lapa-You, que era incapaz de invitarte algo en el recreo y que siempre veía antes que nada el precio de la mercadería. Fue alguien al que le obsesionaba jubilarse, no porque fuera flojo, sino para seguir trabajando y tener dinero extra. No calculó (hasta el mejor matemático se le va la ecuación) que en medio de estos desvelos fenicios, iba a adquirir la adicción por la chupeta continua, inmisericorde y que lo ahorrado se iba a ir a engrosar las ganancias de una remota destilería en Europa del Este. así que ese crolito no es sino una caricatura del malogrado turco con turca encima que ha terminado siendo Moshé Yehude Pederewski Montevich.
Querido Poeta, dicen que uno cambia y pierde muchas cosas con el paso de los años, en su caso el dicho no aplica, es increíble como a pesar del tiempo usted mantiene la misma mirada que tenía de potrillo, pura sandunga, Maestro.
En qué álbum fue encontrada esta foto, en qué momento se tomó esta instantánea, qué selvas acogieron a este dulce niño que luego se convirtió en cocoroco. Aldo insiste en que la mirada lo delata, yo digo: la mirada, las pasas y el coloriche
Desde niño fue proclive al manejo de masas y a pulir la lengua como los buenos. El tiempo ha dado la razón, es un morochuco cadencioso y remilgado. Todo le apesta. Ay FO.
Veo que el pastor está al parecer también empinando el codo, so pretexto de enfermedad. Esa mirada del crolito es muy pura y humilde, no es soberbia y egolátrica como la mía. Y en cuanto a pasas en mi family todo ella tiene el pelo lacio o crespo y fino. Pasas solo en la cocina pa' la repostería. También el franciscano Saltimvalqui está viendo visiones. Las únicas masas que manejo y me gustan son los spaguetti y otros. Nací con la lengua afilado y al modesto ingeniero le consta. Y por si acaso los morochucos son unos cholos blanquiñosos, unos gauchos de Ayacucho manta.¿¿¿???
Dmitri ha quedado traumado con el chaplín de 'Cráneo del Deustua'. Ahora quiere sacudirse de esa como perro mojado. No se va a poder, compadre, porque tu eres una leyenda urbana.
Más que límpida la mirada de ese moradito es de un cálculo profundo (casi infinitesimal), ergo es el mismo COQleibniz en carne y hueso en su nativa Chacra Ríos.
De acuerdo Poeta; los morochucos son unos cholos blanquiñosos. Cuando le digo morochuco, es por lo de morocho en diminutivo afectuoso. Craso error el mío. Acepto que con usted no puedo jugar con el lenguaje, rápido me desasna. Usted es un morocho de pelo crespo y fino como el cabello de ángel.
El Poeta calificaba para ser profesor del Deustua, sus clases hubieran sido el deshueve, imaginense a Chapla y Nosterafu dando examen oral en el Troca, ante la atenta mirada de ProfeCOQ, impecablemente vestido con mandil blanco y lupa en mano.
Poeta, recuerdo que usted era caserito de la Rectora en Jr. Puno, un chongo donde la cortesanas eran gordas y viejas. Asi comenzó como alumno deustuano en 3° de Secundaria, botaba moco por el pene.
El avaro de la calle Pembroke, el mamao number guan de la apacible Wellington confiesa que llegó a la treintena Pitín Zegarra. Quiere hacer broma con la loca Teresa, para esquivar contestar que en verdad no se vio con Cachirulo hasta avanzada edad. Así fue, pues, cojudo. Al que si vio, y sigue frecuentando, es a Copetón. El doctor Chapla también tenía intacto el prepucio luego de graduarse como boga. A Dmitri le da vergüenza su virginidad, pero en cambio a Moe Chapla lo enorgullece.
No sé cual es el nombre de esa calle donde quedaba el Chon-San, lugar en el que debuté a los 15 años. Solo sé que el avaro aún recuerda ese telo infame y mis historias de cachería que retenía junto a las ecuaciones que se aprendía de memoria. Sin haber conocido el granputa el Chon-San, este local le proporcionó (gracias a Johnny) toda las fantasía necesaria para que volara cometa hasta 1968 y 12 años más. Llegó a ser un pajero notable.
Viejas y gordas no había, mi querido Saltimvalqui. Fe de ello pueden dar el inefable Varguitas y su lúbrica collera. Para mi suerte a mi me toco debutar con una hembrita bastante regular. Usted sabe siempre ha sido algo esticoso también en lo que al forro se refiere. Usted sabe, yo no soy humilde.
Yo la verdad no sé, por ejemplo, cómo usted puede arponear (Podía mejor dicho)a la mujer ballena. Hay que tener estómago. La vida es breve, pero no es para tanto.
Alguna vez en la Unidad de Quemados me dieron una penicilina y ya. Al mejor cazador le chamuscan la paloma. Ay fo. PD: Dicen que a la mujer ballena elquetejedi le pasó unas ladillas y la pobre tuvo que ser atendida en la posta médica del IMARPE (Instituto del Mar Peruano) donde el susodicho chambeaba y a la vez investigaba acerca de los métodos de destilación del licuado de la concha negra, la concha de abanico y la lapa, con el propósito de elaborar, a escala industrial y para consumo masivo un 'whisky marino'. Esto explica su patería con el vodkómano.
Mi querido Maqui, no se me haga el angosto, pero usted cabalgaba también a pelo, y alguna vez lo vi en Centenario. Usted acostumbraba poner en la radiola del primer piso siempre esos boleros desgarradores de Anamelba, esos que lo invitaban a uno a cortarse las muñecas con galleta de soda. Tiempos idos, anteriores al Sida, cuando el inge también era el terror de las obesas en Balconcillo y Matute.
Tiempos en que el inge andaba muñequeado porque pensaba que había inflado a la mujer ballena, y ésta, de puro pendeja, andaba comentando por todo Matute que Saltimvalqui le había hecho un calato.
Poeta no es pateria sino empatía con NOSFERATU. Usted a los dos nos saca la mierda, lógico más al Judío con quien barre el piso, cuando suelta su afilada lengua, llena de saoco y sandunga.
Poeta, con la mayor sinceridad la mujer ballena que me endilgan con mucho humor, no era obesa, era una morocha llenita y simpaticona, que laboraba en el hotel Amazonas en Barrios Altos de allí bajaba con alguna amiga a Matute, a pasar la noche. En esta tertulia me acompañaba mi amigo Oswaldo Schiafino hoy difunto.
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Puta, ahora además de no ser humilde, como la mayoría de este blog, soy matemático, me preocupó el billete desde chibolo y desde entonces ya pensaba en jubilarme. Eso se llama trasladar los defectos de uno al prójimo. Para matemático Nosferatu, que mide al vuelo la presión sanguínea de sus víctimas y el grado alcohólico exacto de sus tintos. Preocupado por las monedas fue siempre Lapa-Lapa-You, que era incapaz de invitarte algo en el recreo y que siempre veía antes que nada el precio de la mercadería. Fue alguien al que le obsesionaba jubilarse, no porque fuera flojo, sino para seguir trabajando y tener dinero extra. No calculó (hasta el mejor matemático se le va la ecuación) que en medio de estos desvelos fenicios, iba a adquirir la adicción por la chupeta continua, inmisericorde y que lo ahorrado se iba a ir a engrosar las ganancias de una remota destilería en Europa del Este. así que ese crolito no es sino una caricatura del malogrado turco con turca encima que ha terminado siendo Moshé Yehude Pederewski Montevich.
Querido Poeta, dicen que uno cambia y pierde muchas cosas con el paso de los años, en su caso el dicho no aplica, es increíble como a pesar del tiempo usted mantiene la misma mirada que tenía de potrillo, pura sandunga, Maestro.
En qué álbum fue encontrada esta foto, en qué momento se tomó esta instantánea, qué selvas acogieron a este dulce niño que luego se convirtió en cocoroco. Aldo insiste en que la mirada lo delata, yo digo: la mirada, las pasas y el coloriche
Desde niño fue proclive al manejo de masas y a pulir la lengua como los buenos. El tiempo ha dado la razón, es un morochuco cadencioso y remilgado. Todo le apesta. Ay FO.
Veo que el pastor está al parecer también empinando el codo, so pretexto de enfermedad. Esa mirada del crolito es muy pura y humilde, no es soberbia y egolátrica como la mía. Y en cuanto a pasas en mi family todo ella tiene el pelo lacio o crespo y fino. Pasas solo en la cocina pa' la repostería.
También el franciscano Saltimvalqui está viendo visiones. Las únicas masas que manejo y me gustan son los spaguetti y otros. Nací con la lengua afilado y al modesto ingeniero le consta. Y por si acaso los morochucos son unos cholos blanquiñosos, unos gauchos de Ayacucho manta.¿¿¿???
Dmitri ha quedado traumado con el chaplín de 'Cráneo del Deustua'. Ahora quiere sacudirse de esa como perro mojado. No se va a poder, compadre, porque tu eres una leyenda urbana.
Más que límpida la mirada de ese moradito es de un cálculo profundo (casi infinitesimal), ergo es el mismo COQleibniz en carne y hueso en su nativa Chacra Ríos.
De acuerdo Poeta; los morochucos son unos cholos blanquiñosos.
Cuando le digo morochuco, es por lo de morocho en diminutivo afectuoso. Craso error el mío. Acepto que con usted no puedo jugar con el lenguaje, rápido me desasna. Usted es un morocho de pelo crespo y fino como el cabello de ángel.
El Poeta calificaba para ser profesor del Deustua, sus clases hubieran sido el deshueve, imaginense a Chapla y Nosterafu dando examen oral en el Troca, ante la atenta mirada de ProfeCOQ, impecablemente vestido con mandil blanco y lupa en mano.
No es broma, pero cada vez que leo esa chapa de Nosferatu que me ha endilgado COQnisei, no puedo evitar recontra matarme de la risa. Que tal chuchesu!
Se fue GABO, quedó el Poeta en Joda Criolla. Genio......................y figura hasta la sepultura.
La pregunta de la noche (hora de Lima) es ¿fueron alguna vez al Troca el Dr. Chapla y Dmitri? ¡O estaban esperando que yo los lleve?
El ingeniero Saltimvalqui del Estribo era caserito de La salvaje.
Confieso que no. Me mantuve casto hasta el encuentro con la loca Teresa en la UNI.
Poeta, recuerdo que usted era caserito de la Rectora en Jr. Puno, un chongo donde la cortesanas eran gordas y viejas. Asi comenzó como alumno deustuano en 3° de Secundaria, botaba moco por el pene.
El avaro de la calle Pembroke, el mamao number guan de la apacible Wellington confiesa que llegó a la treintena Pitín Zegarra. Quiere hacer broma con la loca Teresa, para esquivar contestar que en verdad no se vio con Cachirulo hasta avanzada edad. Así fue, pues, cojudo. Al que si vio, y sigue frecuentando, es a Copetón.
El doctor Chapla también tenía intacto el prepucio luego de graduarse como boga. A Dmitri le da vergüenza su virginidad, pero en cambio a Moe Chapla lo enorgullece.
No sé cual es el nombre de esa calle donde quedaba el Chon-San, lugar en el que debuté a los 15 años. Solo sé que el avaro aún recuerda ese telo infame y mis historias de cachería que retenía junto a las ecuaciones que se aprendía de memoria. Sin haber conocido el granputa el Chon-San, este local le proporcionó (gracias a Johnny) toda las fantasía necesaria para que volara cometa hasta 1968 y 12 años más. Llegó a ser un pajero notable.
Viejas y gordas no había, mi querido Saltimvalqui. Fe de ello pueden dar el inefable Varguitas y su lúbrica collera. Para mi suerte a mi me toco debutar con una hembrita bastante regular. Usted sabe siempre ha sido algo esticoso también en lo que al forro se refiere. Usted sabe, yo no soy humilde.
Yo la verdad no sé, por ejemplo, cómo usted puede arponear (Podía mejor dicho)a la mujer ballena. Hay que tener estómago. La vida es breve, pero no es para tanto.
Las copiosas efusiones seminales del padrillo chinchano han sido, y son, legendarias.
El Chon San y la Rectora quedaban por Jr. Puno, si la memoria no me traiciona.
Poeta, en esa epoca todos los pirobos que se echaba, eran a pelo,
los jebes los guardaba para jugar en carnavales en Chacra Rios.
Por sus constantes quemadas, lo hicieron Bombero Voluntario Ad Honorem.
Alguna vez en la Unidad de Quemados me dieron una penicilina y ya. Al mejor cazador le chamuscan la paloma. Ay fo.
PD: Dicen que a la mujer ballena elquetejedi le pasó unas ladillas y la pobre tuvo que ser atendida en la posta médica del IMARPE (Instituto del Mar Peruano) donde el susodicho chambeaba y a la vez investigaba acerca de los métodos de destilación del licuado de la concha negra, la concha de abanico y la lapa, con el propósito de elaborar, a escala industrial y para consumo masivo un 'whisky marino'. Esto explica su patería con el vodkómano.
Mi querido Maqui, no se me haga el angosto, pero usted cabalgaba también a pelo, y alguna vez lo vi en Centenario. Usted acostumbraba poner en la radiola del primer piso siempre esos boleros desgarradores de Anamelba, esos que lo invitaban a uno a cortarse las muñecas con galleta de soda. Tiempos idos, anteriores al Sida, cuando el inge también era el terror de las obesas en Balconcillo y Matute.
Tiempos en que el inge andaba muñequeado porque pensaba que había inflado a la mujer ballena, y ésta, de puro pendeja, andaba comentando por todo Matute que Saltimvalqui le había hecho un calato.
Poeta no es pateria sino empatía con NOSFERATU. Usted a los dos nos saca la mierda, lógico más al Judío con quien barre el piso, cuando suelta su afilada lengua, llena de saoco y sandunga.
Poeta, con la mayor sinceridad la mujer ballena que me endilgan con mucho humor, no era obesa, era una morocha llenita y simpaticona, que laboraba en el hotel Amazonas en Barrios Altos de allí bajaba con alguna amiga a Matute, a pasar la noche. En esta tertulia me acompañaba mi amigo Oswaldo Schiafino hoy difunto.
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